Aborto

Um peso morto no peito

Era pra ser forte - menino

Era pra ser doce - menina

Era pra ser criado solto

Mas virou um peso morto, no peito.

Borboletas prematuras

Espremidas de um casulo

Ciclo de início, meio, sem fundo

Onde não põe semente nova

Giram as rodas do moinho

Tortas, moinho abandonado

Rocas de fiar, dedos cansados

Perfurados, sangue azul do amor real

Abortado, e nas mãos cerradas

O veneno, em forma de carta

Mastigado, o vestido em pedaços

Estanca o ventre onde um dia

Se criava borboletas.