Oitavo Mês

Agosto, dos desgostos
amassando de novo
esse clichê malarrumado.

Agosto das voltas por cima
das voltas pra terra, na morte
das voltas pra mim, à vida...

Agora o agosto deslumbra
um terno frescor de paciência
de envelhecimento e luta
por uma cor sob o inverno

Agosto esgotador das energias
dos meus calos e mãos doloridas
de pressionar redesenhar as dores
que não sangram - mas ensinam.